Оруоран

Виолончелист остался без оркестра. До Рождества пара дней, денег в обрез, и тут из кармана выкатывается монетка. Он тянется за ней в тёмный переулок, а там кот трётся о его руку. Не простой: морда явно знает толк в чём-то покрепче молока.

Кот приводит музыканта к хозяину. Старик в остроконечной шляпе, говорит неторопливо. Рассказывает про трёх своих питомцев и про зиму в дальней горной избушке, где они коротают вечера. Слушать его — само по себе странное удовольствие, но он ещё и зовёт в гости. Таверна, через пару дней.

Там дед садится за инструмент, и коты поют. Голоса чистые, будто и не звери вовсе. Виолончелист замирает: такого он не слышал даже в лучших залах, где играл с оркестром. А старик только улыбается в усы, и в углах таверны мерцают свечи, и зима за окном кажется не такой уж холодной.